她哭着跑上阁楼,用周淮康的染发剂染黑。

一边啜泣,一边染。

阁楼没镜子,她额头、耳朵、脖子,一块块的墨迹。

那晚,阁楼的天窗有星星,有七月的蝉鸣,盛夏的风。

许是晚霞醉人,又许是闲得慌,他大发慈悲,抢了她的小梳子,帮她染。

一寸发,一寸黑;一梳理,一柔顺。

她不哭了,托着腮,湿漉漉的脸蛋儿。

小可怜似的,抽噎问他,“哥哥,丑吗。”

“丑。”他如实。

她扁嘴,又要哭。