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她哭着跑上阁楼,用周淮康的染发剂染黑。
一边啜泣,一边染。
阁楼没镜子,她额头、耳朵、脖子,一块块的墨迹。
那晚,阁楼的天窗有星星,有七月的蝉鸣,盛夏的风。
许是晚霞醉人,又许是闲得慌,他大发慈悲,抢了她的小梳子,帮她染。
一寸发,一寸黑;一梳理,一柔顺。
她不哭了,托着腮,湿漉漉的脸蛋儿。
小可怜似的,抽噎问他,“哥哥,丑吗。”
“丑。”他如实。
她扁嘴,又要哭。
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