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程禧铺开宣纸，研了磨，“写一首诗。”
周京臣心知肚明她什么水平，大概率要出丑，忍了笑，“写。”
她伏案，握笔。
“手腕立住。”他拿了茶匙，金属柄敲她的腕骨，“太软。”
程禧发力。
“笔尖悬，笔杆垂直。”
“要不你来！”她递出笔，一甩，墨汁飞溅，鼻子黑了一块。
华大伯父和李韵晟大笑，“京臣，你由她写。”
周京臣不吵她了，自顾自饮了一口茶。
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